芒果经典
一开始，只是无意识的涂鸦。那是个春天的下午，窗外梧桐树正抽着嫩芽。老师在讲台上讲着三角函数，我的笔尖却在草稿纸的角落，轻轻划出了那三个字。写完自己都吓了一跳，赶紧用其他公式涂掉，心怦怦直跳，像是做了天大的错事。
后来，这个名字开始出现在日记的正文里。
“今天在走廊遇见他了，白衬衫，袖子挽到手肘。他对我笑了吗？好像有，又好像没有。”
“他打篮球的样子真好看，投进三分球时会习惯性地甩一下头发。我坐在看台的最后一排，希望他没看见我，又希望他看见了。”
那时候，写日记成了我每天最期待的事。白天发生的每一个与他有关的细节，哪怕只是一个眼神的交汇，一句普通的“借过”，都成了我晚上伏案记录的珍贵素材。笔尖划过纸张，发出沙沙的声音，像是在一遍遍确认：这些瞬间真的发生过，他不是我幻想出来的人物。
名字出现的频率越来越高。
“他今天没来上学，一整天都空落落的。数学课代表收作业时，我特意看了看他的座位——空的。生病了吗？还是家里有事？”
“他回来了！皮肤晒黑了些，说是感冒好了。真想问他吃药了没，多喝水啊。可我只是低头从他身边走过，连‘你好’都没说出口。”
日记本成了我最忠实的听众，承载着所有不敢说出口的关心和悸动。有时候写完一页，回头一看，满纸都是他的名字，像某种神秘的符咒，把我十六岁的心事全部封印在其中。
最疯狂的一次，我用了整整三页纸，只写他的名字。不同的字体，大小不一，密密麻麻铺满了每一寸空白。写到最后手指发酸，却有种莫名的满足感——仿佛这样就能把他留在我的生命里，哪怕只是以这种最幼稚的方式。
暗恋是一个人的兵荒马乱，而我的日记本就是那片硝烟弥漫的战场。每一页都在记录着这场无声的战争——理智与情感的拉扯，勇气与怯懦的较量。
转折发生在高三的那个雨天。
放学时突然下起大雨，我没带伞，躲在教学楼的屋檐下。他撑着黑色的伞走出来，看见我，脚步顿了顿。
“要一起吗？”他问。
那一刻，我听见自己心跳如擂鼓。日记里写了千百遍的名字，此刻正从它的主人嘴里说出关心我的话。
我们并肩走在雨里，伞不大，我小心地保持着距离，却还是能闻到他身上淡淡的洗衣粉香味。雨水敲打着伞面，噼里啪啦，像极了我慌乱的心跳。
“我知道你。”他突然说。
我猛地抬头。
“经常在图书馆看见你，很安静，总是在写东西。”他笑了笑，“是在写小说吗？”
原来他注意过我。这个认知让我既惊喜又惶恐——如果他知道我在写什么，会不会觉得我很奇怪？
那天晚上，我在日记里写道：“原来他知道我的存在。原来我不是一个人在演这场独角戏。”
毕业后，我们去了不同的城市。最后一次见面，是在毕业典礼上。他穿着白衬衫，就像我第一次在草稿纸上写下他名字时那样干净挺拔。
“以后常联系。”他说。
我点点头，心里知道大概率是不会了。有些感情，注定只能停留在日记本里。
如今，那本日记还放在我的书架上。偶尔翻开，看着满本的名字，我会想起那个在课堂上偷偷写他名字的女孩，那个因为他一个微笑就能开心一整天的自己。
那些年，日记里写满他的名字，其实是在用最笨拙的方式，一遍遍地确认自己的心意。每一个笔画，都是青春里最真诚的悸动；每一个字，都是不敢说出口的喜欢。
后来我明白，重要的不是那个名字本身，而是写下名字时，那个全心全意去喜欢的自己。青春会逝去，悸动会平复，但那个勇敢去爱的自己，永远留在了泛黄的纸页间，鲜活如初。
合上日记，我把这段往事轻轻放回记忆的角落。感谢那个名字，填满了我一整个青春；更感谢那个认真写下每个字的自己，让这份纯粹的感情，有了最美好的见证。
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