芒果经典
我的家乡，是地图上一个需要用放大镜才能勉强找到的小镇。一条主街从东到西，走完用不了一袋烟的功夫。镇子被群山温柔而固执地环抱着，天空被裁剪成规整的方形。这里的生活，像一口古老的井，井水波澜不惊，映照着祖辈辈几乎一模一样的面孔和命运。我的父亲，是镇上一家老式纺织厂的维修工，他的世界被机油、扳手和那些永不停歇的机器轰鸣声填满。他的期望很简单，也很坚硬：读完职高，顶替他的岗位，然后娶妻生子，像一颗牢固的螺丝，拧在这台庞大的、名为“生活”的机器上。
有很长一段时间，我以为这就是我全部的未来。我甚至已经能闻到那车间里特有的、混合着棉絮和铁锈的气味，那气味仿佛已经提前渗入了我的肺叶。现实像一条冰冷的铁链，一头拴着厂房的铁门，另一头，就拴在我的脚踝上。我每向前试探一步，都能听见它哗啦作响的警告。
转折发生在一个百无聊赖的下午。我在父亲堆满杂物的工具箱底层，发现了一本被翻得起了毛边的《国家地理》。封面已经脱落，内页泛黄，散发着一股霉味。我随手翻开，一幅摄影作品猛地攫住了我——那是在辽阔无垠的戈壁滩上，一棵形单影只的胡杨树，它的枝干以一种近乎痛苦的姿态扭曲着，伸向湛蓝得令人心碎的天空。图片下的文字写着：“生而一千年不死，死而一千年不倒，倒而一千年不朽。”
那一刻，我心脏里那头沉睡的兽，发出了震耳欲聋的咆哮。我忽然无法忍受头顶这片被屋檐切割成方块的天空，我渴望看到戈壁的辽阔，渴望触摸沙漠的风沙，渴望成为那棵胡杨，哪怕孤独，也要向着天空，自由地伸展。一个清晰无比的念头，像闪电一样劈中了我：我要离开这里，我要去学摄影，我要用镜头，去记录下这个世界上所有被遗忘的、倔强的生命。
我把这个想法告诉父亲。那是一个闷热的夏夜，空气黏稠得如同糖浆。他坐在昏暗的灯光下，久久没有说话，只是用力地抽着烟。烟雾缭绕，他的脸藏在后面，看不真切。最后，他掐灭烟头，声音嘶哑，像砂纸磨过生铁：“摄影？那能当饭吃？咱家什么条件，你不清楚？别想那些没边儿的事。”
“没边儿的事”。这四个字，像四颗钉子，把我那颗刚刚沸腾起来的心，牢牢地钉在了现实的十字架上。母亲在一旁偷偷抹眼泪，她的担忧是具体的，是柴米油盐，是街坊四邻的闲言碎语。那条现实的铁链，不再是哗啦作响的警告，它骤然收紧，勒进了我的皮肉，让我感到了真切的、令人窒息的疼痛。
我妥协了。我去了那所职高，学的是机械加工。我的日子被车床、铣床和无穷无尽的图纸填满。我的双手，本该去触摸相机快门、调整焦距的，如今却沾满了乌黑的油污，布满了细小的划痕。白天，我像一具空壳，重复着规定的动作，听着机器的轰鸣。可每到夜晚，那本《国家地理》里的景象，那棵胡杨的影子，就会在我眼前清晰地浮现。理想与现实，在我身体里剧烈地撕扯着，我感觉自己快要被撕成两半。
真正的爆发，是在我职高毕业，正式进入父亲那家工厂的第三个月。那一天，我负责操作的那台老式机床突然卡死了。我像父亲教我的那样，俯下身，用尽全身的力气去转动一个巨大的飞轮。汗水迷了我的眼睛，油污沾满了我的工装。就在我用力的瞬间，飞轮猛地松动，我的手背被旁边一个尖锐的凸起划开了一道深可见骨的口子。
鲜血瞬间涌了出来，滴在冰冷、灰暗的水泥地上，开出几朵诡异的花。那一刻，肉体上的剧痛远不及心里的绝望。我看着那摊血，仿佛看到了我未来几十年的人生——它将和这摊血一样，无声无息地渗入这灰色的地面，最终干涸，消失，不留一丝痕迹。一种巨大的恐惧攫住了我，比疼痛更甚千百倍。
我被工友送去镇上的卫生所包扎。回来的路上，我没有直接回家，而是鬼使神差地走到了镇子边缘的小山丘上。站在那里，可以俯瞰整个小镇。夕阳正在西沉，把它最后的光辉涂抹在那些低矮的屋顶和工厂的烟囱上，给这个沉闷的世界短暂地镀上了一层虚假的金色。我看着那条熟悉的主街，看着那些像蚂蚁一样忙碌、归家的人们，看着我家那扇小小的窗户里透出的、微弱的灯光。
我的心里，有两个我在激烈地争吵。
一个说：“认命吧，这就是你的生活。安稳，踏实，有什么不好？”
另一个在呐喊：“那你呢？真正的你呢？就要死在这里了吗？”
风从山的那边吹过来，带着青草和泥土的气息。我闭上眼，深深地吸了一口气。当我再次睁开眼时，目光越过了脚下的小镇，投向了更远处，那连绵的、在暮色中呈现出黛青色的山峦。山的那边是什么？我不知道。但我知道，如果我现在不迈出这一步，我这一生，都将被困在这片山峦围成的井底。
那个夜晚，我做出了人生中第一个真正属于自己的、也是最艰难的决定。我没有和父亲争吵，也没有再试图去说服母亲。我只是默默地开始行动。我利用一切下班后的时间，去镇上一家小网吧帮人看店、修电脑，换取微薄的报酬。我戒了烟，拒绝了所有不必要的聚会。我把每一分钱都小心翼翼地存起来，那不再仅仅是钱，那是我一片一片为自己铸造的、挣脱铁链的钥匙。
这个过程，缓慢得令人心焦。疲惫是常态，孤独是伴侣。很多次，我看着存折上缓慢增长的数字，感到前所未有的渺小和无力。但每当这时，我就会想起手背上那道已经结痂的伤疤，想起那本《国家地理》，想起那棵胡杨。它们像黑暗中的灯塔，用微弱而坚定的光，支撑着我，不要倒下。
一年零四个月后，我攒够了一笔钱，刚好够买一张去远方的火车票，和一台二手的、但性能完好的单反相机。
离开的那天清晨，天还没亮。我将一封长长的信，放在了家里的饭桌上。信里，我没有讲任何大道理，只是写下了我看到那棵胡杨时的震撼，写下了我在车间里划伤手时的绝望，写下了我对山那边世界的渴望。我告诉他们，我不是逃离，我只是去寻找。我向他们保证，我会照顾好自己。
我背着一个简单的行囊，里面装着那台相机和几件换洗衣服，轻轻推开了家门。晨雾像一层薄纱，笼罩着沉睡的小镇。街道上空无一人，安静得只能听见我自己的心跳声。我一步一步，走得很慢，却很坚定。那条曾经沉重无比的铁链，在我身后发出最后的、清脆的断裂声。
当我终于踏上那列绿皮火车，看着窗外熟悉的景物开始缓缓向后移动，加速，最终变成模糊的线条时，泪水毫无征兆地汹涌而出。那不是悲伤的泪，而是一种混合了巨大委屈、艰难挣脱和无限憧憬的复杂液体。它们畅快地流淌着，仿佛要冲刷掉过去所有积压在心里的憋闷。
火车轰鸣着，驶出了站台，驶出了小镇，一头扎进了群山的怀抱，然后，义无反顾地，穿过了那道我以为永远无法逾越的山隘。
那一刻，我知道，那个被现实阻碍的脚步，终于，被我迈开了。前方，是未知，是风雨，但也一定是，属于我自己的，辽阔人生。
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